Одно из прекраснейших мест на земле – это букинистический магазин. В нем можно спокойно двигаться между стеллажами и неспешно листать пожелтевшие от времени и солнца страницы. В таких магазинах запах всегда немного сладковатый. Люди двигаются медленно, стараясь не мешать друг другу наслаждаться книжной тишиной. А если их взгляды на несколько мгновений пересекаются, то оба едва заметно улыбнутся краешками губ и чуть кивнут. Будто бы старые знакомые при случайной встречи: «Ах, и вы здесь?..».
Обычно я хватаюсь за книги в темно-синих обложках. Чаще – в черных. Они всегда для меня по-особенному прелестны и притягательны. Но больше всего люблю вытаскивать из полок книги, корешки которых абсолютно чисты от надписей. Хочется поскорее узнать, какую историю таят в себе их страницы. Бывает, что обложки таких книг изначально были без имени автора; а еще бывает, книгу так часто и так много читали, что краска в оттиснутых буквах стерлась, а матерчатый переплет весь растрепался. Тогда приходиться осторожно открывать книгу, пролистывать несколько листов (корешок тихонько хрустнет), и, возможно, на одной из страниц посчастливится найти название. А книга внезапно окажется той самой, которую никак не удавалось найти.