Снилось пражское метро, старое еврейское кладбище, ожидание в грубо сколоченных деревянных гробах, бесконечна правка моей статьи, от которой даже во сне едва ли удавалось сдерживать рвотный позыв. А еще снился город, этот самый, горчично- серый, с высотками, длинными окнами и никогда не прекращающимся ветром. Снился как карикатура сам на себя. В его книжных продавались сизые открытки с изображением двух дымящихся труб, горожане восторженно покупали их и рассылали родственникам, знакомым и приятелям. Я видела крыши города - малиновые, бирюзовые, зеленые и фиолетовые. Гладкий шифер блестел на солнце как леденец. "Смотри, ты видишь, какой мой город?" - спрашиваю у человека , что за тысячу километров отсюда. Ветер ловит мои слова и мчится, что бы донести их адресату.
Глупость конечно. Ничего такого на самом деле не происходит - ветер просто разметает слова как мусор на улицах, от них не остается и эха. Просто бессознательное удивляет меня, поместив в мой сон человека, отчего то ставшего таким важным.
По будням я читаю лекции. Моя аудитория - первокурсники. Они послушны, вежливы и любопытны. Мальчонка с третьей парты в открытую пытается флиртовать. А мне смешно, я пытаюсь держать лицо и не расхохотаться.